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    三个月。

    他觉得自己像一块被拧干的海绵，每一个毛孔都在叫嚣着要吸饱水分。

    他反手关上了门。

    外面的喧嚣被彻底隔绝。茶几上摆着打开的洋酒，冰块已经融化了大半，水珠顺着杯壁往下淌。还有几碟精致的下酒菜，动都没动过。

    女人站起来，朝他走了两步。高跟鞋踩在地毯上，没有声音，只有裙摆窸窸窣窣的响动。

    “东哥，等你很久了。”她伸手，指尖碰到他的领带，“让我好好照顾你。”

    方向东一把攥住了她的手腕。

    他的力气太大，女人轻轻“嘶”了一声，却没有躲，反而抬起头看着他，眼睛里带着某种了然的笑意。

    “急什么，”她说，“一晚上呢。”

    方向东没说话。他松开手，转而扣住她的后颈，把她整个人拉进怀里。

    女人身上有一股甜腻的香味，和包厢里廉价香水味不一样，是某种昂贵的、温柔的味道，像奶油，像蜂蜜，像一切他在里面时只能在梦里回味的东西。

    他低下头，把脸埋进她的颈窝。

    女人愣了一下，随即抬手，轻轻拍着他的后背，像在哄一个孩子。

    “好了，”她在他耳边轻声说，“出来了，没事了。”

    方向东没有说话。他闭着眼睛，贪婪地呼吸着她身上的味道。三个月。那些铁窗，那些硬板床，那些清汤寡水，那些漫长的、没有任何颜色的日子。

    他感觉自己又活过来了。

    他的手开始不老实。裙子很薄，布料底下是温热的皮肤，和他在里面触碰过的任何东西都不一样——不是冰凉的瓷砖，不是粗糙的囚服，不是冰冷的镣铐。

    是活的，热的，软的。

    女人配合地贴上来，笑声像一串铃铛：“东哥，你慢点——”

    他把她按倒在沙发上。

    酒瓶被碰倒了，冰块洒了一地，没有人管。音乐从门外隐约传来，沉闷的鼓点，像心跳。

    方向东觉得自己确实是在吃。他在吃这三个月欠下的每一口肉，每一滴酒，每一寸女人的皮肤。他饿得太久了，饿得发疯，饿得眼里只剩下这具温热的、会喘气的身体。

    他不知道自己是什么时候睡着的。

    醒来的时候，房间里一片狼藉。酒渍在地毯上洇成深色的一块，靠垫掉在地上，他的衬衫皱成一团，扔在沙发扶手上。

    女人已经走了。窗帘没拉严，有一线光从缝隙里漏进来，是清晨那种灰白的光。

    方向东躺在床上，盯着天花板。

    他在里面的时候，每天早上一睁眼，看见的也是这样的天花板——只是更脏一些，颜色更深一些，有一道裂缝从东边延伸到西边，他数过，一共四十七厘米。

    现在这个天花板是白色的，干净的，没有裂缝。

    他真的出来了。

    他坐起来，揉了揉脸。宿醉让他的太阳穴突突地跳，嘴里又苦又干，像是含了一块生锈的铁。

    门被敲响了。
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